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Alla solita ora nel solito posto

Alla solita ora, nello solito posto
andava lui ogni sera per vederla passare,
lei, abbracciata a quell’uomo,
e lui, innamorato di quella donna.
 
Alla solita ora, nel solito posto,
al solito tavolo e nel solito bar
lasciava il suo cuore che piangeva d’amore,
per quell’amore che gli toglieva il sonno, la vita e la pace.
 
E poi, di notte, lui tornava a casa:
un bacio, una carezza da chi lo aspettava,
sempre il solito rimprovero, il suo sguardo assente,
sempre l’immagine di lei, padrona della sua mente.
 
E poi di nuovo, a letto sveglio,
che cercava di dimenticarla, abbracciando il cuscino.
E di nuovo quella domanda: “dimmi che cosa hai”
e lui che le risponde: “niente, a domani”.
 
Alla solita ora, nel solito posto
lui tornò quella sera per vederla passare,
lei, come sempre, con quell’uomo
e lui che moriva d’amore per quella donna.
 
Alla solita ora, nel solito posto,
al solito tavolo e nel solito bar
infine le scrisse una lettera d’amore,
quel che avrebbe voluto dirle ma non ne aveva il coraggio.
 
E poi, di notte, lui tornava a casa:
un bacio, una carezza da chi lo aspettava,
sempre il solito rimprovero, il suo sguardo assente,
sempre l’immagine di lei, padrona della sua mente.
 
E quella notte, in silenzio, si alzò dal letto,
raccolse in una valigia quel che gli restava,
lasciò la lettera a sua moglie, sul cuscino,
a quell’amore infedele, che lui tanto amava.
 
E se ne andò pian piano per non tornare più,
andò via nella notte di quella domenica,
ma ogni tanto lo vedevano passare
alla solita ora e nel solito posto.
 
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