. . Sie kotzen mich an, Lamartine und Saint-John Perse, François Coppée und Paul Claudel, Valéry und André Laude. Sie kotzen mich an, die großen Fälscher, die die Reime schmiden, die Verse, die schöne verpestete Sprache.

. . DIE POESIE kotzt mich an

. . Ich bin dem Himmel dankbar, dass er das Bein des Arthur de Charlestown gelähmt hat, dass er das Klavier des Isidore Ducasse, Graf von Lautréamont, zerstört hat, dass er die Eingeweide des Gérald Neveu, mit dem ich einige verrückte Nächte drunten in Marsilho, verbracht habe, in verbrannt hat. Ich bin dem Himmel dankbar, dass er Tristan Corbière in ein Papierboot geworfen hat, das von den Piraten an der Bucht der Allerheiligen versenkt wurde.

. . Die Poesie ist unerträglich. Nur die Hellsicht darf es geben auf dieser Welt aus magnetischem Stacheldraht, der unaufhörlich Tag und Nacht sich abwechseln lässt, während die Mathematiker und die Ingenieure die Möglichkeiten erforschen, das Tempo zu erhöhen, während die Philosophen sich bemühen, mit ihrem stinkenden Schatten zu verbergen, dass die Maschine funktioniert, während die Dichter weit weg von den Maschinenpistolen, die in Santiago de Chile, in Nicosia, in Seoul, in Bogota, in Athen... töten, dichten.

. . Die Poesie ist unerträglich. Eine Hure unter dem Befehl der etablierten Ordnung, in den Köpfen der Menschen beider Geschlechter, in den Mägen, in den Ärschen, in den Mündern, in den Worten.

. . Wie sie sterben, wie sie krepieren, DIE DICHTER, damit DIE POESIE die Sprache ist zwischen den WESEN, die man HEUTE MORGEN sich ausgedacht hat in einer SARDANA FREMDEN BLUTES, im HINREISSENDEN SCHAUSPIEL DES WIEDERAUFERSTANDENEN KÖRPERS, zweitausend Jahre nachdem der Mann aus Nazareth seinen letzten Atemzug getan hat.

. . Die Poesie ist unerträglich, und jedem Individuum, das sich als Dichter betätigt, sollte man das Maul stopfen, oder aber derjenige, der schweigt, ist ein Dreckskerl von einem Verbündeten, eine Schwuchtel, die nicht das Recht hat, zu atmen, der Abschaum einer kranken Fotze.

. . Die Poesie maskiert die Wahrheit auf der Welt. Die Poesie begeht Verrat an dem, was möglich ist. Die Poesie zerfleischt die Wahrheit, die in den Zähnen begraben liegt, in den Nerven, in den Gelenken des Körpers, der in plötzlichen Momenten der Erleuchtung erkannt wird. KÖRPER, der im Recht ist.

. . Warum sollte ich die verdreckten Handflächen derer küssen, die mir den Weg versperren. . . .

. . Warum sollte ich zum Griff des Dolches fassen, dessen einzige Berufung es ist, zwischen meine Schultern zu stoßen, die sich noch immer daran erinnern, den Flügeln eines Engels geglichen zu haben?

. . möge man die getäuschten küssen. Die Verklemmten des „anders Erlebten“.

. . Anders in wessen Namen, das Frage ich euch! Im Namen dieser sinnlosen, hochmütigen, null und nichtigen Übung, die nur daraus besteht, Worte aneinanderzureihen, die nicht der Wirklichkeit entspringen und sich zugleich DER WIRKLICHKEIT verweigern, von der das Universum mehr oder weniger offensichtlich zum Hervorquellen durchtränkt ist auf der „Bühne der Geschichte“.

. . Ich fordere das Ende der Trennung zwischen dem Wort und den Tatsachen

Ich verlange, dass man denjenigen den Prozess macht, die uns verkaufen

und die sie uns abkaufen

. . unsere Tränen, unsere Rufe, VOM SYSTEM verarscht zu werden

unsere zerfetzten Brustkörbe

unsere zerstörten Lungenflügel

unsere zerstoßenen Knie

unsere abgetrennten Schwänze

unsere verrosteten Säcke

unseren gefrorenen Speichel

unseren giftigen Schweiß

unsere kurzen Atemzüge

unsere Schattentheater

unsere Nächte verklemmter Schizophrenie

unsere grenzenlos paranoiden Morgen

Unsere fahlen Traumbilder

unsere lähmenden Gefühle

unsere Schreie aus zugenähten Mündern

unsere brüllenden Momente der Stille

unsere affenartigen Zärtlichkeiten

unsere Liebschaften wie in der Psychiatrie

unsere Ängste ohne jede Grundlage

unsere gerechtfertigten Ängste

unsere Neurosen, wie sie die Schuldigen manchmal in den großen Verlagshäusern veröffentlichen

unsere kaputten Gesichter

unsere unterdrückten Lacher

unsere sündhaften Räusche

. . ETC ETC ETC

. . Die Poesie ist unerträglich. Das ist kein Buch, kein Gedicht, auch kein Anti-Buch, kein Anti-Gedicht. Es ist das Nichts, das unverständlich vor sich herredet, stammelt, aufstößt, brüllt, ein Feuer entfacht. Das Nichts, zu dem ich Verurteilt bin, seit der Schwanz meines Vaters das Loch meiner Mutter gefunden hat.

. . Als Kind einer Vergewaltigung ertrage ich meinen Schmerz. Ich werde nicht zugeben können, dass man seine Verletzungen unter den Salben gewisser Seelenklempner, denen man das Geschenk der Lyrik gemacht hat, verstecken möchte.

. . AUF FEUER UND BLUT FORDERE ICH DIE SPRACHE DER WAHRHEIT, DAS KLARE UND FREIE AUF DAS HEFTIGSTE, DIE PAARUNG VON WORT UND WIRKLICHKEIT, VEREINIGT IM WESEN, OHNE KETTEN JEGLICHER ART.