στίχοι Тихо, громко и душно
Aliis
Michael Zeiger
Δευ, 25/03/2019 - 12:03
Мне всего 14 лет...
- Великолепно! :)
...ещё есть, куда расти, так что я не берусь говорить, что "просто для себя" останется навечно.
- Артюр Рембо все свои стихи написал в возрасте от 15-ти до 19-ти лет. Гениальные стихи, в основном. Потом бросил их писать вообще (во всяком случае история ничего другого не сохранила) и до своей смерти в 37 лет занимался всякой ерундой...
vevvev 
Brat
Δευ, 25/03/2019 - 18:15
Не пишутся мои стихи,
Ни слова и ни строчки.
Разбросаны, как городки,
Все запятые, точки.
И день закончился без снов.
И ночь пройдет в потемках.
Ушли стихи, как тает лед
От солнца на пригорке.
Но трудно мне дышать без слов
Все улицы узки.
Искать я пробую слова -
Дороги коротки.
Все перепутаны пути,
Дождями рифмы смыты.
И даже буквы в букваре
Все мною позабыты.
Не пишутся мои стихи,
Нет больше боли и тоски.
(C) Ника Турбина
https://lyricstranslate.com/en/nika-turbina-%D0%BD%D0%B5-%D0%BF%D0%B8%D1...
А так вообще наша великая поэтесса Марина Цветаева начала писать стихи лет с шести, а в четырнадцать она уже переводила с французского "Орлёнка" Эдмона Ростана...
Как-то так...
Стихи, если их невозможно не писать, писать можно и даже нужно, однако самое главное при этом - по возможности поменьше пить алкогольных напитков, ведь это с одной стороны полезно, но ведь с другой-то стороны и вредно, к сожалению... :(
barsiscev 
polina_sk 
Pinchus
Δευ, 25/03/2019 - 17:46
Поэзия, как математика и война, - дело молодых. Не надо этих снисходительных "для 14 лет". Когда и писать стихи, как не в 14 лет? Рембо повзрослел и превратился в Рэмбо. Нормальным делом занялся. Гете всегда был ребенком, за что его Набоков терпеть не мог. Лев Лосев был скрытным ребенком, а годам к 50 созрел до каминг-аута.
Світанок
Σάβ, 15/08/2020 - 09:31
Пишите ещё, у Вас отлично получается! Для 14 лет просто превосходно.
Ваши стихи мне чем-то созвучны со стихами Кот Басё: https://stihi.ru/2018/08/18/7696
Я хотел бы помочь, только я не бог, богу некогда, он намотал клубок из ошибок, страхов, беды, вины, из сомнений и ран твоих нутряных, богу некогда, он тебе вяжет шарф, хочет петли накидывать, чуть дыша, хочет спицей о спицу стучать в тиши, никуда до осени не спешить. Я к его окну прижимаюсь лбом, я сегодня умею украсть клубок, пока Отче спит и не тянет нить, я могу клубок для тебя добыть. Пусть он катится в лес, в золотую мглу, ищет озера солнечную юлу, крутит вихри хвойные над водой, пусть заставит вспомнить, что было до. Может быть, на сказочном берегу ты поймёшь, как я тебя берегу, вспомнишь, как смеяться, лететь, дышать. Согревайся, счастливым не нужен шарф.
Я хотел бы помочь, только я не бог. Он связал клубок, я украл клубок, и тянулось время великих бед, чтобы нить тебя привела к тебе.
Так сиди на мостках, прославляя день, и болтай ногами в святой воде, обретай себя, не смотри назад.
Бог смеётся, он тоже устал вязать.(Кот Басё, Светлана Лаврентьева)
К сожалению, я не могу соответствовать званию поэта в полной мере, так как пишу стихи в основном для того, чтобы вылечиться.
И писать стихотворения по требованиям пользователей тоже не могу.
Это порыв чувств, не желание писать.