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Amsterdam
Una silla sin prisas,
vuelan olas sin sueño,
una hoja de mapa y cuatro cosas que he pescado,
como una llave que no abre ningún lugar.
Postales, de no sabes dónde, clavadas
en el trozo de madera más viejo del mundo.
Somos,
somos pasajeros al abordaje
dentro de la botella del mensaje,
donde nos lleve la corriente,
que ni siquiera calculó la mano de alguien
que nos lanzó al mar.
Una ventana estaba encendida
encima de la costa de Babel,
y me encontré flotando en Amsterdam
mirando el puerto con Jacques Brel.
El resto era un reflejo en el agua
de los edificios que han naufragado
y uno de los marineros buscando la llave
que un día cayó al mar y nunca más encontró.
Somos,
somos pasajeros al abordaje
dentro de la botella del mensaje,
donde nos dibuje el viento,
tan invisible que hemos confundido con el destino.
Somos,
somos pasajeros al abordaje
dentro de la botella del mensaje,
donde nos lleve la corriente,
que ni siquiera calculó la mano de alguien
que nos lanzó al mar.
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